O mundo gira, volteia doido. É pião em palma de mão de menino, água redemoinhando na pia, é cachorro atrás do próprio rabo. A roda gira, pneu solto ladeira abaixo – e os camaradas giram com a roda. Os troncos se contorcem, caçando os espaços que sobram. Trocam pés por mãos, fingem ir e não vão, fingem dar mole – e não dão. Os olhos giram nas órbitas – mas onde está o camarada, que vi há pouco, e agora não vejo ? A cabeça gira no pescoço, buscando, radar que é, o lugar do outro. E a rasteira do outro gira rente ao chão, descalçando o pé do um. Um gira no ar, pombo sem asas, voando feito garrafa em briga de boteco. A rasteira de outro já passou, e por dentro se ri. Um, ainda girando no ar, pensa na gameleira que caiu, pensa em ser o mesmo que gato. E pensando assim, gato é. Um aterriza de pé, girando o rabo que não tem, para se equilibrar. Olham-se de bandam, e sorriem admirados com o que fizeram. Não são muito de dizerem que vão, então vão – mais uma volta na roda que gira no mundo que volteia doido. Mas uma volta só, que é o que iaiá manda dar.

Ando de banda pela vida, torto como a natureza não me fez, de lado feito caranguejo que sou. Olho obliquamente, enviesado, mas nunca pelas esquerdas – ando torto por linhas certas, mas tenho destino conhecido. Caranguejo que sou, vez por outra vejo a maré invadir minha praia, destruir o que construí. Mas tão logo ela recua, eu testo a areia com meus pés finos e canelas secas – e começo a caranguejar de novo. Torto, de lado – mas com rumo certo.

A roda de capoeira é o lugar de se estar vivo, de sentir o sangue correr na palma da mão. É onde se aprende a ler o ABC da vida, e a julgar caráteres. A roda ensina a acabar com o preconceito, mesmo que seja uma lição sem palavras – nunca se sabe o que o outro vai fazer, não dá para pré-julgar. Na roda, a alma é livre para sair do corpo e vadiar, trocar experiências com as almas dos outros que ali estão – boas ou ruins, são experiências a se aprender. É lugar de transe, de profundo respeito por si mesmo e pelo próximo – e os que ignoram isso, cedo ou tarde pagam o preço. A roda é templo feito de corpos e cantos, portal que se abre com música – é a passagem para um lugar onde as pessoas são mais reais, mais verdadeiras. O capoeira, na roda, dissimula a intenção – mas não dissimula o que ele é. Na roda, todos somos transparentes – fica escrito no nosso couro o que somos, para quem quiser nos ler.

Jogo o jogo da vida, vivo na roda do mundo. Sou discípulo que aprende, e todo dia a vida me dá lição. Aprendo a ler um novo ABC a cada manhã, sinto o sangue correr nas palmas das mãos. Às vezes escorrego, e ouço da vida que “roupa de homem não serve em menino” – aprendo com os tropeços, tento não bulir mais com marimbondo. Mas a curiosidade que mata os gatos é a mesma que nos manda para a frente. Se buraco velho tem cobra dentro, às vezes também tem saco de dinheiro – é questão de saber em qual cumbuca meter a mão. Ando devagar, que sei como me doem os calos. E falo devagar, que me doem os dentes da queixada. Não tenho pressa, deixo o corpo dar o jeito que o corpo sempre dá. Enquanto a vida passa, sigo evitando siris que derrubam gameleira, facas de furar e ondas que viram canoas. Se no fundo do mar tem dinheiro, esse eu deixo às sereias. Continuo apanhando a areia branca do mar, continuo bebendo a água de beber. Volta de mundo, camará.

Eu canto para afastar nuvens. Canto para me manter acordado. Canto para aprender mais. Para deixar para trás o mal. Eu canto para não criar teias, para desembaçar a visão. Canto para ter notícias, canto para matar saudades. Eu canto e transmito sorte, canto e envio força. O canto é quente nas noites úmidas, e ecoa nas madrugadas frias. Meu canto é curioso, quer descobrir coisas. Levanta pedras e sacode árvores. Espalha papéis, e os lê em pleno ar. Prende aves no chão, seca pimenteiras, fecha corpos, carrega mandinga. É um canto forte, que sai da goela como se me tocassem tambores no peito – um canto que herdei, que corre no meu sangue negro. É canto vivo, que faz correr a tristeza e revira a mágoa pelo avesso. Canto do violeiro sem viola, de andarilho errante. Canto repentes e espanto inimigos, canto louvações e construo amizades e amores. Andando faço minhas loas, deixo meus marcos. Cantando, me defino e esboço meu mundo. O canto me mantém na trilha, me ensina a jogar. Meu canto me faz, e cantando eu sou.

Teimosia

É quando se retesa o arco e se estica o arame; é quando a baqueta corta o ar e faz vibrar a cabaça; é quando se esquenta o couro com a palma da mão, e o suor corre em bicas. É quando o gunga grita e a função se desenrola; é quando no campo de mandinga, dois viram um. É quando a boca canta sozinha e quando o corpo vai sem rumo, cavalo sem cavaleiro que se veja – é justo nesse momento que estou vivo, uno com todos e ao mesmo tempo só. Vivo quando a perna passa e o tronco esquiva, quando os braços negaceiam. Vivo quando a tesoura derruba, quando rasteira de fraco põe forte no chão. E nesse balanço, nesse remelexo, nesse pega-não-pega, vou vendo siri dar em caranguejo, gavião apanhar de bem-te-vi. E quando o samba mexe meus joelhos, também estou vivo – escorregando, caindo, tretando, presepando, levantando, de banda, de lado, entortado, de viés. E aí, sacudido, balançado, tremelicado, pulsado, febril de jogar o jogo, de brincar a brincadeira, descanso. Uma pequena morte, diria – até que a vadiagem me faça viver de novo.